La chica del sábado

La chica del sábado

Entonces una noche cualquiera me preguntas qué eres aparte de la chica del sábado.

Y yo no sé responderte porque te vi coger con prisas el último bus y desde entonces me has robado la sonrisa.

Me descubres que eres más de huir de todo aquello que suena a serio,

que no te ha hecho nunca gracia que te besen con prisas y me anticipas 'prométeme que no me echas de menos al otro lado de la cama'.

Y yo cierro los ojos y te busco y maldigo mi suerte,

los principios inestables y los kilómetros entre almohada y almohada.

Me dices que soy mona, 

que te hago reír y amenazas con lanzarte a mi cuello, previo aviso.

Así que no me queda otra que invitarte a mis playas,

a recorrer mi mundo,

acariciar tus sueños 

y buscar los horarios de todo tren que me llevaría a ti en menos de tres horas.

Me adviertes que no quieres que quiera nada con nadie y te susurro con la brevedad de un instante que no se me da bien querer,

que tengo más despedidas que reencuentros,

que me sobran papeles

y tengo tendencia a huir si atisbo felicidad,

que me sobran fríos, soledades, noches de invierno, vacíos

y me faltas tú.

Me amenazas con acampar en mi vida,

con cerrarme las heridas 

y no sé hacer otra cosa que obligarte a que saltes a mis precipicios.

Cuentas que aquel día quisiste besarme y no encontrabas ninguna razón para no quedarte.

Pero no sabes que mis ojos no dejan de querer encontrarte 

y perderse en tus historias.

Confiesas que imaginas cómo sería que recorriese tu espalda con mis manos, 

me lo dices la tercera noche a las cuatro de la mañana 

y solo se me ocurre escribir cómo sería tenerte en el hueco de mi cama doble en el tercer piso de un bloque cualquiera en una noche fría de Málaga.

Y te confieso como un paracaidista sin seguro mortis causa,

que no quiero querer a nadie que no tenga el brillo en tus ojos, 

la banda sonora de tu risa, 

las ganas que me provocan apostar al doble por ganarte a ti.

Diciembre 2014.